Автор: kleo
Название: Игра
Жанр: Виньетка, POV, RPF
Рейтинг: PG-13
Статус: окончен
От автора: совсем не рождественская история… Рожденная под песню
Rihanna - Russian Roulette Все события вымышлены, все совпадения случайны.
«Жизнь – театр, и все мы в нем актеры.»
Не знаю, как насчет театра, но моя жизнь – это игра. Игра во всем и всегда. От поступков до профессии. Театр, кино, семья, любовницы… Это все звенья отдельных игр, смешанных в одну кучу, называемую «жизнь». Где-то я выходил победителем, где-то проигравшим… Но всегда с адреналином в крови, новыми ощущениями и стремлениями. Стремлениями идти вперед, играть во что-то еще.
Я чувствовал эту тягу с детства. «Прятки» и «войнушки» меня не удовлетворяли. Наверное, поэтому, не сумев побороть эту игрозависимость, я пошел в актеры и уехал в Москву.
Азарт… Это то, что заставляет кровь кипеть. Но азарт не в том плоском смысле, который понимают сидящие за рулеточным столом. Это лишь суррогат, липа. Никогда не любил казино. Мне нужны другие игры. Жизненные. Переплетенные.
А что теперь? Скука… Театр - уже не то, чего хочется. Кино – задрипанные второстепенные роли, не вызывает азарта. Семья – дочь, которая стала моим призом. Но она еще слишком мала, чтобы играть со мной на равных. Силиконовые красотки – наскучило. Слишком легко и слишком безэмоционально. Она… Наверное, одна из тех немногих игр, которые я проиграл. Или выиграл, но испугался приза… Да, не важно. Пройденное.
И вот сейчас настала скука. Мне нужно что-то новое, новые ощущения, новая игра. Наверное, поэтому я иду по этой серой улице среди ночи. Туда, куда и сам пока не знаю. По адресу на клочке бумаги.
День назад набрел на какой-то форум. Когда совсем тоскливо и нечем себя занять, я всегда брожу по всемирной паутине. Неузнанный. Где-то выплеснешь злость, где-то – раздражение, где-то подпитаешься чем интересным… Не помогает особо, но время скоротать – самое оно. И вот на обыкновенном сайте, вступив в очередную философскую полемику с теми, кто тоже что-то ищет, после долгих тупых аргументов, я сдался. Редко кто может вывести из меня хоть каплю правды. Зачем это им? Зачем это мне? Здесь я могу быть эгоистом до мозга костей, а на следующем сайте – альтруистом, которых свет не видовал, дальше – суперменом, еще дальше – неудачником и размазней. Но иногда, когда становится интересно, я бываю самим собой. Так было и вчера.
Снова спор о смысле жизни. Кто-то пытался мне доказать, что у меня его нет. Тогда я и сознался, что для меня он в игре. Новые жаркие дебаты. Женщины сдавались первыми. Они всегда так делают, если аргументы заканчиваются. Народу становилось все меньше. Уже под утро нас осталось трое. Тот, кого звали Том, практически все время молчал. Я давно заприметил это, но думал, ему интереснее наблюдать за баталиями, чем участвовать. А вот сейчас он, кажется, решил высказаться.
Том: «Любишь играть, говоришь?»
Inferno: «Правильно понял. Игра – единственное, что движет жизнью.»
Том: «Неплохая мысль… А что по поводу ставок?»
Inferno: «Чем ставка выше, тем играть интереснее!»
Том: «Во что играешь сейчас?»
Inferno: «Ни во что. Я больше не вижу ничего стоящего.»
Том: «Есть предложение. Самая захватывающая игра в мире. Ставка высока, интерес – еще выше. Приз неописуем. Что думаешь?»
Первая мысль была, что он шутит.
Inferno: «О чем речь? Игры с законом? Это точно не мое. Я предпочитаю оппонентом видеть кого посерьезнее.»
Том: «Аналогично. Я детские шалости не предлагаю.»
Inferno: «Кто по ту сторону стола?»
Том: «Жизнь. Фортуна. Судьба. Бог… Называй, как хочешь.»
Я был заинтригован. Может быть, не дави на меня так эта чертова скука, я бы счел это все бредом. Но искра азарта уже зудела где-то внутри.
Inferno: «То, что надо. Твое предложение?»
Том: «Если не струсишь, приходи завтра в полночь по адресу пер.Северный, 45. Серое, неприметное здание. Если смелости не хватит, никогда больше не разбрасывайся перед людьми такими словами, как сегодня.»
Это было последним, что он написал. После просто вышел.
Здравый смысл шептал, что бред все это. Вероятно, мошенник. Но азарт и жажда адреналина твердили громче, что это игра. Очередная. Уже интересная. К тому же соперник был назван стоящий. Такое я люблю. Почему бы и нет?
И вот теперь я иду по темному переулку Северному. Похоже, тут вообще редко кто ходит. Нервы приятно щекотит. Судя по нумерации домов, вот это двухэтажное здание из старого грязного камня и есть нужный мне дом…
Комната без окон. Из освещения одна лишь лампа. В ее тусклом свете стены кажутся испачканными, в каких-то темных пятнах. Запах не из приятных, как будто давно не проветривали. Что я тут делаю?
В центре стол. По обе стороны его сидим я и еще один мужчина. Короткостриженный, довольно морщинистый. С впалыми, но «цепляющими» глазами. Он смотрит вглубь. Всего. Даже меня.
- Том? - интересуюсь.
- Да, - просто отвечает. – Не струсил, значит.
- Я не из пугливых, - добавляю в голос побольше бравады. Звучит как-то коряво.
- Рад слышать, - слегка усмехается, - зачем ты тут?
Странный вопрос для человека, который сам же меня сюда позвал.
- Ты предложил мне игру.
- Да. Мою любимую игру…
- Играть будем с тобой? – зачем-то спрашиваю, хотя обстановка начинает давить, и в принципе, знать ответ не очень-то и хочется.
Он засмеялся:
- Нет. Я такой же игрок, как и ты. Когда-то тоже все наскучило. Я был на черте, за которой собственные игры перерастают в игры чужими жизнями. И один человек предложил мне для начала сыграть своей…
Я смутно понимал, о чем он. Но жажда азарта и адреналина уже давала о себе знать.
- Какие правила?
Вместо ответа он, не сводя с меня глаз и не ведя ни одним мускулом на лице, достал из-за пояса револьвер и швырнул его на центр стола.
- Барабан пуст, - сказал, будто успокаивая. Но брать оружие в руки я не торопился.
- Что это значит?
- Это называется «Русская рулетка», слышал? – и снова легкая усмешка, - один револьвер, одна пуля из десяти возможных. Заряжаешь, раскручиваешь и узнаешь, выиграл ты или проиграл, - почти без эмоций перечислил он. Так, будто рассказывал о правилах игры в Блэк Джек.
- Не смешно, - единственное, что смог произнести я.
- А я и не смеюсь. Ты сам пришел. Поверь мне, лучшего выброса адреналина ты никогда не испытаешь! – продолжал Том, пододвигая ко мне пулю.
Что за чушь? Я люблю игры, я играю по жизни, но с жизнью. Не со смертью!
- Это бред. Я отказываюсь! – повысил я голос и отодвинул револьвер от себя.
- Уже не можешь, - просто ответил он, - ты знал, куда шел.
А ведь и в самом деле знал! Прожив уже, судя по статистике, около половины своей жизни, я все-таки набрался ума. И я не был глуп, когда принимал это приглашение. Я искал его. Что-то такое, которое заставило бы мои нервы задрожать, кровь бурлить, зрачки расшириться от адреналина, настоящего адреналина. Игру, в которой не ясен не только результат, но и возможность этого самого результата. Игру с жизнью. Со смертью. С ними обеими. Я искал именно это. И нашел…
- Что будет, если я выиграю? – спросил я, пристально глядя на блестящее оружие.
- Выйдешь отсюда, довольным и счастливым. Победителем. Миллион долларов в подарок тебе никто не обещает. Но ты получишь значительно больше. Думаю, ты понимаешь, о чем я.
- А если не выиграю? – осторожно поинтересовался.
- А не все ли равно тогда тебе будет? – снова эта усмешка.
Дрожащей рукой тянусь к револьверу… Я не знаю, что мною движет. Только руки сами себя не чувствуют, голова какая-то слишком ясная, пальцы ватные. Другая рука берет пулю. Маленький вытянутый кусок металла. Одна десятая вероятности. Но она есть. И от этого по коже пробегает дрожь. Пальцы сами вставляют пулю в барабан. Спасибо армейскому прошлому! Поднимаю мельком взгляд на Тома. Он внимательно следит за моими действиями. Только больше за глазами, чем за пальцами.
- А не боишься, что я эту пулю тебе подарю?
- Нет. Я сам был на твоем месте не один раз.
- И как?
- Как видишь, еще не проигрывал, - искренне улыбается он. А чуть подумав, добавляет, - думаю, однажды сыграю не один на один, а с кем-нибудь на пару… Но позже.
От подобной мысли дрожь усиливается. А если на самом деле предположить, что мы сыграем вдвоем? Если выжить должен будет лишь один? Смогу ли я сыграть в такую игру?
- Крути! – возвращает меня Том к действительности, - не стоит тянуть. Это только делает хуже.
Левая рука сама раскручивает барабан револьвера. Я не понимаю, что делаю. Эти пятна на стенах… Была ли это кровь проигравших? Одна десятая – это много или мало? Только игра! Но я могу лишиться всего. Сразу.
Холодный металл касается виска.
- Закрой глаза. Это помогает, - слышу негромкий голос напротив.
Но я давно уже ничего перед собой не вижу. Что я делаю? Почему я это делаю? Алиса… Лена… Боже… За всеми этими играми я так и не сказал тем, кто для меня самый важный на свете, что люблю. Я не подарил дочери лошадь, чтобы она научилась ездить верхом, как она мечтает. Я не свозил любимую во Францию и не показал ей Париж с высоты Эльфелевой башни. Банально, но так просто. Я играл с ними, я играл против них.
Дочка… Я плохой отец. Видеть дочь раз в полгода – это слишком мало. Она и не вспомнит меня, если пуля все же вылетит. А та, которая в сердце… Пройденное. Для нее я уже давно пройденное. Но не она для меня. Кино… Пусть малые роли, но ведь можно и в них вложить всего себя, сделать то, что хочется, что запомнится зрителю… Театр… Вся наша жизнь – театр, а я только лишь актер. Актер, играющий тупую роль. Просто играющий…
Глаза зажмурены, пальцы дрожат, ладони вспотели… Но на курок надо нажать. Раз надо, значит, надо.
Вдох.
Нажатие.
Щелчок.
Тишина…
Капля пота скатилась со лба на переносицу.
- Кажется, ты победил. На этот раз, - довольный голос возвращает к реальности.
- Кажется… - отвечаю, бросая револьвер несгибающимися пальцами на стол. Медленно встаю, направляюсь к выходу. Вслед слышу:
- Захочешь сыграть еще, обращайся! Может, однажды сыграем на пару!
Последние слова доносятся до меня уже с лестницы. Бежать. Единственная мысль в этот момент. Бежать.
Свежий воздух бьет по голове, словно кувалдой.
Это не холодный душ, нет. Это кипяток, разбрызганный на мозг. Такого адреналина я хотел? Чистого, настоящего, опьяняющего? Или отрезвляющего?... Снег хлопьями ложится на голову. Без разницы. Я только что сыграл с Судьбой. С Жизнью. Со Смертью. Со всеми сразу. И, кажется, я выиграл… Хотя… возможно, они поддались. Да какая разница?
Один взгляд на часы. Шесть утра. Один телефонный звонок. Сонный голос на том конце:
- Алло.
- Привет.
- Ты? Какого черта так рано?
- Соскучился, - в ответ тишина, - ладно. Я просто понял вдруг, как ты мне дорога.
- Именно сейчас?
- Да.
- Снова играешь со мной?
- Нет. Сейчас не играю. Сейчас живу…
Ух ты! В оживающей Москве можно поймать такси! В другой конец города сейчас добраться можно довольно быстро. Разбужу снова. А пока еду… В Иркутске, кажется, уже день…
http://www.kvmfan.forum24.ru/?1-11-0-00000199-000-60-0-1262904432 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
