Не умеешь писать - НЕ БЕРИСЬ!

АвторСообщение
Наза



Сообщение: 253
Настроение: Кому-то дороги слова, кому-то - их отдача...
Зарегистрирован: 19.02.10
Репутация: 35
Фото:
ссылка на сообщение  Отправлено: 19.02.11 18:01. Заголовок: Автор: Наза

Спасибо: 13 
Профиль
Ответов - 3 [только новые]


Наза



Сообщение: 254
Настроение: Кому-то дороги слова, кому-то - их отдача...
Зарегистрирован: 19.02.10
Репутация: 35
Фото:
ссылка на сообщение  Отправлено: 19.02.11 18:02. Заголовок: Тарелка с супом обжи..


Автор: Наза
Название: Надежда
Рейтинг: G
Жанр: POV и, наверное, Romance
Статус:окончен

Идея принадлежит Нюре brOOklYn_girl Ознакомиться с ней можно здесь<\/u><\/a>

Спасибо всем, кто прочтет до конца


Тарелка с супом обжигает ладони, когда я бережно, словно пытаясь укрыть от холода, обхватываю ее обеими руками. Тебе нужен горячий бульон, это не просто сухое правило «для больного – куриный бульон», это нечто большее. За несколько дней, что мы провели вместе, изучая, познавая – вживаясь друг в друга, я научилась чувствовать, что тебя тревожит. Даже те желания, которые еще ты не успел озвучить, научилась не понимать – чувствовать.

Я бережно несу тебе большую тарелку, от которой поднимается легкий дымок. Тебе нужен горячий суп, и я это знаю. Молча ставлю на журнальный столик возле дивана, на котором ты забылся в беспокойном сне. Даже сейчас твои губы сжаты, словно не хочешь показать мне, что ты чувствуешь. Ты сильный, очень сильный, но сейчас твоя слабость показалась бы мне истинным признаком мужества…
Осторожно поворачиваюсь и тихо, стараясь не разбудить тебя, делаю несколько шагов назад.

- Лен… - твой голос такой тихий, что на секунду кажется, что мне это послышалось: томительное ожидание и бьющие за тебя переживания словно играют с моими нервами.

Поворачиваюсь к тебе. Нет, не послышалось, ты осторожно приподнимаешь голову, морщась, и теперь смотришь на меня. А как серьезно! Даже проникновенно… Я осторожно сглатываю невесть откуда появившийся в горле комок, молясь про себя, чтобы ты этого не заметил. А разве от тебя что-то скроешь?

Ты смотришь на меня уже секунд двадцать, и я прямо физически чувствую, как закаленная спортом железная выдержка куда-то исчезает, испаряясь с каждым мгновением, что пересекаются наши взгляды. Сил нет смотреть тебе в глаза, но и возможности от них оторваться тоже нет… Теряя последние остатки разума, тихо шепчу пересохшими вмиг губами:
- Что?

***
Я не заметил, как на столик рядом с диваном была поставлена тарелка с супом. Только спустя пару мгновений почувствовал ароматный запах. Осторожно дотрагиваюсь до тарелки – горячая, обжигающая…
Знаю, что это ты сварила для меня. Грею холодные ладони о горячий фарфор, и чувствую… Чёрт, да что же я чувствую? Благодарность? Ведь это такая обыденность – просто суп… Но ты сделала это молча, я даже не заикался о том, что хочу. А я ведь хочу, очень хочу. Стыдно признаться даже самому себе, но я устал за эти дни. Не спал почти двое суток, все нервы вымотаны – боялся за тебя и твое здоровье. Боялся, что стоит мне закрыть глаза, ты снова выскользнешь и исчезнешь, и это будет уже не невинный концерт. Боялся, что в темноте в квартиру придут те, кому мы перешли дорогу: ими тоже движет страх. Но они боятся лишь за себя и свои деньги. Я же боюсь только за твою жизнь, и поэтому в тысячу раз сильнее их.

Сегодня я смотрел в зеркало. Глаза сухие и красные – от недосыпа, от усталости… А еще Ленка… Лена. Всегда рядом, и от одного ее присутствия становится теплее. Без этой спокойной улыбки я бы уже не выдержал – не дошел бы никогда так далеко на ринге… А так осталось совсем немного, и скоро мы оба будем свободны… Когда же уже все закончится?

А сейчас я смотрю на тарелку с горячим супом и не понимаю, что происходит. Запутался в себе, в своих чувствах хуже рыбешки в сетке. Пытаюсь трепыхаться, чтобы выбраться наружу, но еще сильнее затягиваю вокруг себя путы…
Смотрю тебе в спину и сам не понимаю, как губы произносят твое имя…
- Лен…

И становится тихо.

***
…Нам нужен разговор. И он обязательно будет. Позже, когда эти чертова борьба на ринге подойдет к концу. Позже, когда я перестану вздрагивать от незнакомых входящих номеров. Позже, когда мы сможем отпускать друг друга без страха за твою жизнь. Позже….
Мы подождем, у нас впереди много времени…



Спасибо: 36 
Профиль
Наза



Сообщение: 262
Настроение: Кому-то дороги слова, кому-то - их отдача...
Зарегистрирован: 19.02.10
Репутация: 35
ссылка на сообщение  Отправлено: 05.03.11 14:58. Заголовок: Не ждал?


Автор: Наза
Бета: All-a A (Алла, твоя помощь просто неоценима. Спасибо огромное-огромное-преогромное за то, что текст получился именно таким<\/u><\/a>)
Название: Не ждал?
Рейтинг: PG
Жанр: не поддается строгой классификации, но преобладает все-таки angst, и, конечно, POV
Статус: окончен


Текст написан по заявке Вика , ознакомиться с которой можно
здесь<\/u><\/a>
Скрытый текст


Но на самом деле своим рождением он обязан только одному замечательному человеке - Наташе Nikoletta Наташа, с подарком к твоему дню я опоздала безбожно, но ведь подарки не обязательно делать, "подгоняя" под временные рамки? Так что эту работу дарю тебе, потому что, если бы не твой праздник, миника бы не было<\/u><\/a>

Скрытый текст


Спасибо: 20 
Профиль
Наза



Сообщение: 263
Настроение: Кому-то дороги слова, кому-то - их отдача...
Зарегистрирован: 19.02.10
Репутация: 35
ссылка на сообщение  Отправлено: 05.03.11 15:00. Заголовок: Привет. Не ждал? Я т..


Привет. Не ждал? Я так и знала.
Остывший чайник. Пыль и скука.
Я просто мимо пролетала.
И вот зашла, прости – без стука.

Мне страшно захотелось чаю
С малиной, медом или мятой.
И поболтать. О чем? Не знаю.
Был не вопрос - о чем... когда-то.

А на плафоне паутинка...
Другие шторы, непривычно.
Ты, говорят, живешь с блондинкой?
Без комментариев? Отлично!

...Давай о чем-нибудь... а кстати,
За книжной полкой на портрете
В моем малиновом халате
Никак она? Мечта поэта!

Какие формы!!! Поздравляю.
Куда уж мне. Невероятно.
Безумство роз в цветущем мае!
Без комментариев? Да ладно.

Ну что же, славно посидели,
Про чай я, кажется, забыла.
А хочешь, вместе полетели
Как раньше... впрочем, пошутила.

Ты извини, была бестактной.
Я не к тому, чтоб всё с начала
И вовсе не прошусь обратно,
А просто... по тебе скучала.

(Наталья Лукьянова)





Самый-любимый-мужчина открыл входную дверь, посмотрел на меня в упор и тут же закрыл. И вот уже полчаса я сижу на грязных ступенях в холодном подъезде и жду.
Раз, два, три… четырнадцать, пятнадцать, пятьсот шестьдесят семь… А чертова дверь ехидно смотрит на меня маленьким глазком, будто насмехаясь над моей глупостью. И тихо… А у меня пятно на коленке… А-а-а, какая теперь разница, ступени всё равно грязные, и джинсы, купленные неделю назад, придется безжалостно стирать… Тихо-то так почему?

Я не выдерживаю, вскакиваю и быстро хожу по лестничной площадке. Ноги затекли, рукам холодно. И куртка не греет – трясет, как при температуре, а жара нет. Это, наверное, совесть устроила радостные пляски, что вернулась туда, где ей положено находиться. А где ты была всё это время, дорогая, а? Каникулы себе устроила, сбежав вместе с разумом, а я теперь мучайся…

Тысяча четыреста тридцать два… Степнов, ты на работу пойдешь сегодня или нет? Молчит. Дверь степновская молчит, а мне выть хочется.

***
- Ты что тут делаешь? – появляется неожиданно, когда я с грустью осматриваю окрестные пейзажи через мутное стекло.
Стоит, руки на груди скрещены и взглядом просто буравит мою бедную душу. Насквозь – как только он умеет. Брови нахмурены и внимательно так смотрит Зевсом-громовержцем.

- Вот, мимо проходила, решила зайти, забрать свои вещи. – И только спустя мгновение до меня начинает доходить, что именно ляпнула.
Вещи забрать! Нет, ну это надо быть такой идиоткой! Мерзнуть под его дверью, ждать непонятно чего, а потом сказать, что просто зашла за вещами!
Интересное, оказывается, ощущение – чувствовать, как земля уходит из-под ног…
Выходит, что врут писатели: это не бездна под тобой открывается, а просто кровь к лицу приливает, и кажется, что вот-вот упадешь… Вещи забрать! В плане под названием «Самые большие глупости, сказанные мной по дурости» появляется новый огромный пункт, мигом становящийся лидером.
Степнов одаривает меня таким грозным взглядом, что хочется не просто провалиться под землю, а стереть все следы собственного существования, чтобы даже память уничтожить о том, что жила когда-то такая глупая Лена Кулёмина, бросившая однажды человека, которого любила больше всего на свете.
- Ну, заходи, - не слишком гостеприимно, но всё же распахивает дверь.
«Прогресс», - мысленно отмечаю про себя. Неловко сталкиваемся плечами в узкой прихожей – он дергается, словно кипятком облитый.
«До прогресса нам еще далеко», - подвожу печальный итог и, обреченно вздохнув, плетусь за Степновым на кухню.


***
Так и есть. Он готовит ужин, как по расписанию, всегда в одно и то же время. И так же булькает кипящая вода в кастрюльке с отбитой ручкой. Это я ее отбила, когда, потеряв равновесие, растянулась на полу. До сих пор помню твои расширенные от ужаса глаза: кипяток не вылился на меня лишь чудом…
…А шторы новые. Заметила их сразу же, как только вошла. Сложно не заметить это бежевое чудо, украшенное снизу воланчиками.
- Красивые шторки, - сжимаю изо всех сил руки, чтобы не выдать истинных чувств.
- Не усмехайся, - даже не поворачивается, по-прежнему делая вид, что содержимое кастрюли нуждается в непрерывном помешивании.
- Даже не думала, - заверяю его вполне искренне.
Ну, вот как объяснить, что шутить мне сейчас хочется в последнюю очередь?
Переставляю кружки на столе, пытаясь скрыть волнение. Не знаю, куда деть руки. Во мне мучительно разгорается желание обнять тебя так крепко, как это только возможно. Я безумно хочу прижаться щекой к твоей коже. Хочу шептать тебе самые ласковые слова, не понимая их истинного смысла, – просто шептать тебе что-то на ухо.
Я хочу.
Я не могу.
Я не могу смотреть тебе в глаза: боюсь увидеть там боль. Кажется, я могу себя поздравить: в первый раз за десять минут я подумала не о том, что хочу сама, а о том, что чувствуешь ты. И для меня это сейчас в миллион раз важнее…
Мне плевать на то, что будет со мной, мне всё равно, как я выгляжу в твоих глазах. Лишь хочу, чтобы ты перестал страдать. А ты ведь страдал – я это точно знаю…

- Почему вы не живете вместе? – он наконец-то поворачивается, но теперь больше всего на свете я хочу видеть его спину. Стыдно, и щеки наверняка пылают…
- Потому что он меня бросил, - отвечаю вот так просто, равнодушным голосом. Не играю, не рисуюсь, просто сообщаю ответ на поставленный вопрос.
- Почему? – в его глазах застыло изумление.
Усмехаюсь. Потому что любви не было. Вот и всё. Не надо копаться в психологических причинах или искать логику в поступках. Отношения держат только чувства, ничего более.
- Я не понимаю, Лен. - Таким знакомым отчаянным жестом запускает пальцы в волосы… Голову опустил. Дежавю. Такое уже было: мы сидели за кухонным столом, а я вцепилась в кружку, как в спасительную соломинку. И расстояние между нами было – руку протяни, как и сейчас…
- Я не понимаю, - голос глухой. – Зачем тогда всё это было? Поиграть хотели, да?
Если бы я знала, зачем всё это было нужно! Родной мой, если бы я сама могла ответить… Молчу, и сахар сыплется мимо кружки. Не знаю, что тебе ответить…

Отнюдь не мхатовская пауза затягивается. А я всё равно ощущаю какое-то дикое, абсолютно ненормальное в данный момент счастье. Счастье просто быть здесь - уже не дома, но всё равно в самом теплом и родном месте на земле…
А ты молчишь, и я чувствую, как мучительно что-то обдумываешь. Еще секунда, еще мгновение…

Телефон просто взрывается, вибрируя на стеклянной полке, куда я кинула его по неискоренимой привычке. Оглушительно громко. И нет больше чувства дежавю, исчезло очарование момента, в котором были только мы вдвоем… Есть только два непонятых, а оттого усталых человека…
- Да, - недовольно бурчу в трубку, бессознательно прикрывая ее ладонью. - Нет. Сегодня не могу. И завтра тоже, - повышаю голос, - и мне плевать, кто будет.
Следующий вопрос заставил меня покраснеть и непроизвольно дернуться в сторону прихожей – подальше от тебя, чтобы, не дай бог, не услышал.
- Нет. Не надо. Да, я уверена. Не передумаю. - Вижу, как ты поднимаешься со стула, и резко обрываю разговор: – Всё, мне пора.
Телефон небрежно брошен на стол.

- Ты уходишь, – спокойно и размеренно произносит Степнов. - У тебя дела. - И снова я чувствую боль в твоем голосе.
- Нет! – громко вскрикиваю. Пожалуй, слишком поспешно и, пытаясь придать голосу спокойствие, говорю:
- Нет у меня никаких дел.
Подошла. Положила ладонь ему на грудь и, чеканя слова, произнесла:
- Кроме. Тебя. Мне. Никто. Не нужен.
Вздрагиваешь. Накрываешь своей рукой мою. Шепчешь:
- Правда?
Киваю. Зачем слова? Они нам ни к чему. Мы умеем видеть друг друга. Умели раньше, надо просто вспомнить, каково это – верить словам и взглядам…

***
Время не замерло и сердце не остановилось, когда ты потянулся к моим губам – первый не выдержал того полузабытого и сладостного ощущения переплетенных рук. Ничего не изменилось, и я по-прежнему слышала шум за окном. Не было красивых сцен из романов, когда у героини подкашиваются ноги от нахлынувшего счастья. Был просто наш поцелуй – первый после расставания, с горьким привкусом обиды…
Был наш поцелуй. И, по-моему, ключевое слово здесь совсем не «поцелуй»…

- Это… это, - он слегка отстраняется, но руки не разжимает, напротив, сильнее обхватывает мою ладонь.
- Что? – А в голове тысяча мыслей: «оттолкнет», «бросит», «не смогу», «ни за что»…
- Это…
- Наверное, неправильно? – намеренно бодрым голосом подсказываю ему.
Он молчит. Смотрит куда-то поверх моей головы и молчит. Чёрт, да скажи хоть что-нибудь, я же не выдержу!
- А в любви правильных решений не бывает…
- Д-да, - киваю на автомате и только через несколько секунд осознаю истинный смысл этих слов… Благодарно прижимаюсь к твоей груди и тихо добавляю спустя пять ударов твоего сердца:
- Тем более у нас…


если вдруг.. то комментарии тут<\/u><\/a>

Спасибо: 61 
Профиль
Тему читают:
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
Все даты в формате GMT  3 час. Хитов сегодня: 192
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет



Создай свой форум на сервисе Borda.ru
Форум находится на 97 месте в рейтинге
Текстовая версия