Автор: попрыгаец
Название: Мастерок
Рейтинг: PG
Жанр: эссе
Статус: окончен
Готовность к рецензиям: да!
Скрытый текст
Страшновато как-то создавать первую тему в новом разделе... Ну, поехали!
|
Я опять забыла
сказать
Кристине rozmarin спасибо за оперативную премодерацию! Кристина, спасибо!
МАСТЕРОК
У нас серьезные отношения.
Наши отношения зашли слишком далеко.
Пора прекратить наши отношения.
Отношения.
А раньше мы называли это – любовь. Когда-то давно мы говорили «нравится». Или – «влюбилась». Размышляли: «А может, это…», и даже в мыслях боялись произнести слово «любовь». Столько трепета было, так много мечтаний! Каким он будет, мой принц? Красивый. Сильный. Как папа. Уж точно не такой как папа. Умен и благороден до неприличия. Богат? Да хоть бродячий художник, главное – чтобы любить. И снова замирает сердечко, робко бьется в предвкушении неизведанного. Сладкого, запретного, таинственного.
Теперь нам почти по тридцать, и мы говорим «отношения».
Какие-то тропы изведаны, какие-то – исхожены вдоль и поперек, другие так и остались тайной. Шаг за шагом мы по кирпичику выкладываем стены отношений – эти стены могут объединять и отграничивать. Стены выдерживают немалый вес – груз наших ожиданий. Мы ждем доверия, понимания, благополучия, ласки, заботы, уважения, страсти… Мы больше не одни, и я уже не просто я – я обязательно кто-то относительно другого. Дочь, сестра, жена, мать, коллега, начальник, автор, читатель, подруга, любовница. Тысячи канонов, тысячи неписанных законов, тысячи ролей и миллионы путей, по которым могут пойти отношения между людьми.
Иногда так хочется, чтобы снова замирало сердце. Чтобы вернулся этот шестнадцатилетний трепет, и широко распахивались глаза в предвкушении будущего.
И он возвращается.
Или уходит навсегда.
А мы все равно с завидным упорством продолжаем строить, выстраивать, тесать, латать и штукатурить эти пресловутые отношения. А могли бы лелеять любовь.
Купить, что ли, ему воздушный шарик? Или баночку мыльных пузырей? Написать стихи или сто пятьдесят пятый каламбур в прозе? Приготовить мясо по-французски, хотя один из вас ненавидит майонез?
Просто обнять мимоходом, пробегая со стопкой выглаженных вещей из кухни в комнату. Плюнуть на ипотеку и грядущую покупку страховки и на все сбережения махнуть на море – только вдвоем. Да черт с ним, с морем, просто рвануть за город – хотя бы на часок. В разгар рабочего дня написать глупую и оттого особенно милую смс-ку. Подарить ему сына. И дочь. Да что там, хоть целую футбольную команду! Ведь это любовь!
А потом – бах! – и больше ничего нет. Разрушены стены, осыпаны кирпичной пылью, одни осколки и плачущий младенец на руках. Не сберегла, не смогла, не удержала. Чужие губы вмиг становятся нужными, чужие руки дарят блаженство, а тот, роднее кого на всем белом свете не было, - совсем чужой. Растворялась полностью, трепетала от одного взгляда, жадными глотками пила из чаши таинства любви – думала, она бездонная, да стукнулась-таки о дно. Неожиданно. Больно.
И куда только все подевалось?
Стоишь на перепутье, мастерок наготове, ждешь того, с кем пойдешь рядом. И он появится, обязательно выйдет навстречу с целой кучей кирпичей. И вырастет крепкая, надежная, чудесная стена. Младенец подрастет и перестанет плакать. И обязательно вернется шестнадцатилетний трепет.
Ты только не переставай в это верить.
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
